Ayer mi cumple....y hoy el día despues de mi nacimiento...en la cultura pagana el díá despues se honrra con ragalos...pero yo no sere honrado ya que estoy solo...los que lo lean me honrraran si yo sigo en este mundo...pero lo dudo.
Con el cuchillo encima de la mesa el joven escritor dio fin a su novela...su cadaver tirado en el suelo rodeada de lirios y azaleas putrefactas la sangre roja como los ojos del demonio dava color y vida a ese recinto cerrado por el cordon policial...
La mujer de este lloraba en mi hombro...pero sus lagrimas escondian mil mentiras tantos deseos como lagrimas derramadas...el joven escritor no se suicido...si no lo asesinaron...ella no era solo una viuda...era una viuda negra.
en sus ojos todavia se podia leer con quienes se acostaba...y aquienes sacaba dinero...y tambien se podia ver una imagen en sus ojos...
Era una pequeña araña sentada en su rez mirando a los hombres para atarlos y luego matarlos.
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